Estoy aquí

en el viaje de

Artaud a México

lejos de la ciudad más cercana

el gris de la neblina me circunda

y el frío me obliga a leer

con una sola mano

las máquinas sueltan estertores

grotescos

que a veces me asustan

hace mucho frío

el agua de la llave está congelada

peso mis nervios

en los azares de la vida

vestido con el atuendo

de la alienación

pero leo

y ahí me encuentro

bajo una especie de divina protección

recito mantras que me invento

a mí mismo

y estoy con los que no están

quienes me niegan la materia

y el espíritu se me funde

dulcemente

en los caminos

que transitaron hace mucho tiempo