Muerte de Nicanor

Y yo leía a un poeta

Desconocido para muchos

Y amado por irreverentes

Se hablaba de poetas del Olimpo

Los profesores hacían alarde

De Mistral Neruda Huidobro

Y a la deriva quedaban De Rokha

También Brito Lihn Lira

Y Pizarnik o Tristán Vela

De Pessoa ni que hablar…

Pero hay un poeta

Visceral

Maldito y tierno

A la vez

Encarnación de un oxímoron

Agua y aceite

Y yo lo leía en el paradero

En casa

En la universidad

En donde sea

Lo leía solo

Y acompañado

El poeta de quien hablo es

Nicanor Parra

Que falleció un día estival

Yo la noche anterior

A la noticia de su muerte

Estaba de juerga

Con la lengua traposa

En donde con un par de litros

Se modifica la jerga

Y recuerdo que

X la mañana

 recibí una llamada

De larga distancia

Era mi madre

Y dijo: ¿viste las noticias?

No! Qué pasó, dije yo

Falleció Nicanor…

Nicanor Parra…, escuché del otro lado del teléfono

Acto seguido corté

Acto seguido corrí

A prender la tele

Y ahí estaba

“Fallece Nicanor Parra a sus 104 años”

No pude llorar de sopetón

No exclamé nada

Me senté porque tenía el cráneo partido en 2

Me miré al espejo y lloré

Procurando no ser visto

Era tan fuerte la resaca

Que me tendí en la cama

Y dormí toda la tarde

Ahora quiero creer

Que estar encañado

Sirvió para vivir el duelo

Impactante

De la muerte de Nicanor

Quien bajó del Olimpo

E hizo que la poesía fuera objeto indispensable:

No podemos vivir sin poesía